Vom Eise befreit sind Strom und Bäche
durch des Frühlings holden, belebenden Blick.
Im Tale grünet Hoffnungsglück.
Der alte Winter in seiner Schwäche
zog sich in rauhe Berge zurück.
Von dorther sendet er, fliehend, nur
ohnmächtige Schauer körnigen Eises
in Streifen über die grünende Flur.
Aber die Sonne duldet kein Weisses.
Überall regt sich Bildung und Streben,
alles will sie mit Farbe beleben.
Doch an Blumen fehlt's im Revier.
Sie nimmt geputzte Menschen dafür.
Kehre dich um, von diesen Höhen
 nach der Stadt zurückzusehen!
Aus dem hohlen, finstern Tor
 dringt ein buntes Gewimmel hervor.
Jeder sonnt sich heute so gern.
Sie feiern die Auferstehung des Herrn,
denn sie sind selber auferstanden.
Aus niedriger Häuser dumpfen Gemächern, 
aus Handwerks- und Gewerbesbanden, 
aus dem Druck von Giebeln und Dächern, 
aus der Strassen quetschender Enge, 
aus der Kirchen ehrwürdiger Nacht 
sind sie alle ans Licht gebracht.
Sieh nur, sieh, 
wie behende sich die Menge 
durch die Gärten und Felder zerschlägt, 
wie der Fluss in Breit und Länge so manchen lustigen Nachen bewegt, 
und, bis zum Sinken überladen, entfernt sich dieser letzte Kahn.
Selbst von des Berges ferner Pfaden
blinken uns farbige Kleider an.
Ich höre schon des Dorfs Getümmel.
Hier ist des Volkes wahrer Himmel.
Zufrieden jauchzet gross und klein:
Hier bin ich Mensch, hier darf ich's sein!